|
Вышед на дорогу, Глянул я окрест. Пучится убого Куцый наш уезд. Скушно, грустно, пыльно, Руку никто не жмет, Чешется на облаке, Будто под мышкой. Как места отхожие, Скитаются прохожие. Сирый и неприбранный, Я, увы, такой же. Я б хотел быть соколом: Пусть бы бабы цокали, Я б летал высОко, Гадил бы на всех.
|
| Бездорожье | вперед |